Viajar y escribir, todo en uno, crear y creer, unión imposible que sólo se da cuando uno escribe un libro de viajes. Aunar lo extremo, atar los puntos más distantes alfa y omega, completar el círculo; todo un reto, toda una provocación, por eso las grandes obras maestras de la literatura universal tocan estos imposibles: la dificultad de alcanzar el amor y los vericuetos para llegar al fondo del alma humana.
Cada autor cuenta su experiencia. Para mí hay un secreto para aproximarse al destino de ambos viajes: para viajar hay que enamorarse. Sea por esto que cuando viajo o escribo me invisto de una cota de malla de amor particular, una nueva personalidad que sin saberlo me impregna de cautela y orgullo, tenacidad y habilidad, locura y previsibilidad, futilidad y constancia, en definitiva de tragedia y comedia. Salto a los caminos así pertrechado para vencer gigantes, para huir en busca de Ítacas, para rescatar a Penélopes olvidándome de sí mismo.
Sabiendo que soy un Quijote loco, un intrépido Colón, un ilusorio Marco Polo, con la espontaneidad y frescura del pintor novel, rompo el cascarón envuelto en ese plumaje romántico de los niños y los adolescentes que es mi mundo buscando otros horizontes.
Cómo te ha cambiado la vida desde que eras un niño, en ese pueblo lejano donde lo más nimio tenía tanta importancia. Las cosas eran así porque siempre habían sido así, sin más preguntas, un padre es lo que es y se supone que no podría ser de otro modo, una madre, unos amigos, compañeros de juegos, las mismas normas establecidas desde siempre, un vivir en una dictadura, en un tiempo pesado que no avanza y de pronto florecer a una primavera en la que todo es posible y tiene un aroma nuevo. Estar al lado y a la vez a treinta años de distancia. Cambios rápidos y radicales que si no estás en el lugar correcto, en el momento adecuado, hace que de pronto estés desactualizado, perdido sin comprender las claves del nuevo entorno.
